Todo es terapia

Escribir es terapia.
Algún hobby es terapia.
La mente ocupada es terapia, así que el trabajo es terapia.
¿Por qué no me dejan sentir sin más y listo?

No se llega a ser mala madre en un chasquear de dedos; a mí me tomó dos décadas

Igual siempre hay un lado B
*me compré plantas
*me teñí el pelo sin divorciarme
*me anoté en un curso que quería hacía años
*tengo más lugar en los placares y gané un ambiente extra en mi casa (sí, obvio, la habitación de mi exhijo)
*acabo de construir un nuevo concepto: exhijo. Exijo derechos.

No todo tiene que ser negativo: la vida es una moneda.

20 años no es nada

Tenemos un hijo, Patricio.
Mi hijo. Nuestro hijo. El nieto de sus abuelos. El primo de la Agrupación de Primos. El mejor alumno. El ganador de becas. El que ingresó al Pelle con un puntaje espectacular. El defensor por izquierda del equipo Cabrera de futbol en Velez. El presidente del club de lectura cuando estaba en segundo grado. El novio de su novia. El cocinero de los mejores solomillos. El animador de los cumpleaños infantiles de sus primas chiquitas.
Patricio cumplió veinte años en el 2009. Ocho dias después de eso, se fue de casa. No volvió.

Hace 1 año, 19 dias, 6 horas, 34 minutos y varios segundos...

...que te fuiste de casa.
Apenas habías cumplido veinte años pocos días antes. Decías que no era un enojo; pensamos que era un poco de adolescencia. Hoy creemos que es ausencia, lisa y llana.
Mi terapeuta me pide que me enoje así se me pasa la angustia. Estoy acostumbrándome a la angustia.

Probablemente la nuestra sea una historia mínima. Sabés que nunca te hice una torta de cumpleaños con forma de pelota...